Como una pluma al viento

En ocasiones me despierto en la noche, agitada,  de golpe como un resorte, como el que vuelve de la misma muerte o de un limbo de incertidumbres.

Y me nacen preguntas. ¿Estoy viva? ¿O es esto la muerte, y el infierno que nadie reconoce?

Pienso en mí, en mi vida, en mi mundo, me siento como una pluma llevada por el viento, solitaria e insignificante...

Pienso si pasaré por este mundo sin  dejar rastro ni huella,  si seré recordada aún cuando deje de estar en la tierra.  Si mis gestos y mis palabras, si mi presencia en este mundo valdrá la pena, si seré necesaria o importante para alguien, si  me amaron como yo creía o todo fue un teatro de sentimientos fingidos. 

Pienso si todo lo que creí importante calló en un pozo sin fondo y nadie lo guardó como  legado de mi esencia. Si todo lo que amé, todo lo que di y todo lo que entregué  no fue nada para nadie...

Pienso si sólo soy como un alma errante en un mundo al que no pertenezco,  una persona que se coló por las grietas de la casualidad y anda en un mundo que nunca debió encontrar.  Que todo es un sueño,  que no soy más que una pluma al viento, insignificante  e invisible para el mundo...  Que soy como un sueño del que no puedo despertar.