Cherokee

La gente sueña. Suele hacerlo constantemente, algunas veces dormidos y otras despiertos.

El sol calienta templado a orillas del caudal. Sus ojos brillan y las pupilas se dilatan delatando que le gusta lo que mira. 

Y mira y sonríe.  Y siente protección. Saborea el viejo aroma de tabaco. Le besa en mitad de la calle como si no hubiera más mundo, como si por aquello del  quizás, no hubiera mañana.

Recorren las calles más estrechas, las secundarias, por las que sólo se escucha el transito cercano de las calles adyacentes. 

Cierra la puerta de casa, se desnuda, yace  sobre las sábanas blancas. Mientras los dedos de su amante la recorren suavemente ella se siente brisa, se siente soplo, pluma que revolotea por la ciudad y él  coge al aire.

Te ha elegido a ti, entre todos los hombres, entre todos los amantes. No quiere marchar, quiere quedarse en ti, no quiere olvidar tu olor ni tu sabor ni las madrugadas sin frío. Quiere pasar  los días y los años siempre a tu lado, y ser vieja contigo. Me ha dicho que te ama como nunca amó a nadie.   En la madrugada, con los ojos abiertos piensa si sueña despierta o dormida.  Sabe que aún no se hace a la idea estar sin ti.  Que la vida pase despacio como despacio pasan las tristezas. No se hace a la idea de despertar en la madrugada  buscándote  con sus manos en un espacio vacío. Me ha dicho que aquella madrugada, con los ojos abiertos pensando si soñaba despierta o dormida lloró en silencio abrazada a ti.

Ahora solo es una mujer de viento  que aún lleva dentro tu aliento.   Ahora el refugio Cherokee está vacío, solo queda las cenizas de tabaco y las plumas al viento. 

La gente sueña. Suele hacerlo constantemente, algunas veces dormidos y otras despiertos.