tag:blogger.com,1999:blog-49059586328113363142024-03-15T08:12:44.412+01:00Los cuentos de la chinaCon el corazón lleno de fantasías
de las que sólo yo soy la dueña
con una lanza y un caballo al aire
errando voy por un desierto.Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.comBlogger1183125tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-24383524470801384872024-01-17T11:02:00.005+01:002024-01-17T18:00:35.115+01:00El sol de mis días <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi63dj6yJCkge-RG_l6cYRriitJ11nBccaq2JtkU34c1ps0DECfPH1VTyHUMF2pd-7kkSQEbx54eUgYXylQWUSWjYCLGDWOf9_fzNVpN8r5l96SKyAr_7K6DmUbWFRVdhmxMwLec0CPRNkBjiO2nNeXkIohOKSSZmiRPGajaeHHBF4-o1Ql_-slW_LeibQ/s612/toalla.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="408" data-original-width="612" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi63dj6yJCkge-RG_l6cYRriitJ11nBccaq2JtkU34c1ps0DECfPH1VTyHUMF2pd-7kkSQEbx54eUgYXylQWUSWjYCLGDWOf9_fzNVpN8r5l96SKyAr_7K6DmUbWFRVdhmxMwLec0CPRNkBjiO2nNeXkIohOKSSZmiRPGajaeHHBF4-o1Ql_-slW_LeibQ/s320/toalla.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">He alcanzado esa edad en la que ya cuento con un número razonable de amigos que dejaron este mundo nuestro para adentrarse en el enigma de la muerte. Por lo tanto soy consciente de que a pesar de lo que pensaba en mi niñez y adolescencia no soy inmortal... la parca también me mirará a los ojos y me cubrirá con su cálido manto. Y por mucho que evite pensar en ello ... me alcanzará.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Imagino que la vida es como un día en la playa; llegas de buena mañana cargada de planes y de ganas para aprovechar cada minuto del día. Pones tu toalla, das paseos por la orilla, te bañas en las calmadas aguas matinales. La mañana pasa pronto. Vas al chiringuito a comer, conoces a gentes, te lo pasas bien, quizás has comido y bebido demasiado y cuando llegas de nuevo a tu toalla te echas una siesta... despreocupada, aun queda mucho día.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Llega la tarde y las sombras se acercan a tu toalla, "No importa", mueves la toalla para alargar la tarde, y al rato debes moverla otra vez, el día va acabando pero tu te resistes a abandonar ese espacio maravilloso así que mueves la toalla una vez más y otra ... y otra... hasta que notas que el sol ya no calienta, y tienes frío e irremediablemente la sombra te alcanza.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Nadie puede ganar esa batalla. Estas navidades una amiga fue alcanzada</span><span style="font-size: large;"> por la sombra de sus días. Pienso en ella habitualmente y en los demás que fueron alcanzados como ella. Pienso en que yo debo estar repanchingada en mi toalla después de habérmelo pasado de muerte en el chiringuito: siento el calor apacible de mi sol, recuerdo a toda esa gente que conocí; a las que conservo y a las que dejé morir, atrás en el tiempo, y en algunos momentos de este maravilloso sopor creo estar saboreando a Dios, un dios al que no conozco y en el que nunca creí. Y ese sabor me da esperanzas, empuje y garra para tener la certeza de que me quedan mas vidas por vivir de las que siento que ya viví. Aún siento el calor del sol de mis días. Aún me siento guerrera e indígena.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-16008734690140704292023-11-07T16:08:00.004+01:002023-11-07T18:00:33.704+01:00Nebulosa nocturna<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9hxvmnu9gwrl3jpc8m98Iz_CL7tHjY3JiLUYkFOBkmKtFoS9t15fAoNzMLL-Hil12pX_nyBwr27ZyiihDSw5sqFLYrI-7X-dvrVIGtsyjV6wdCzv4Vlyy7GTNnKSrw9KF5OBVSxr0ewZEYX4UItSpRQKY91D-mH3b5ylaTVeBuZcRbZAut54u6GCZsr0/s602/main-qimg-ad2f0917f9cecbc613504c9c35cdcf06-lq.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="339" data-original-width="602" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9hxvmnu9gwrl3jpc8m98Iz_CL7tHjY3JiLUYkFOBkmKtFoS9t15fAoNzMLL-Hil12pX_nyBwr27ZyiihDSw5sqFLYrI-7X-dvrVIGtsyjV6wdCzv4Vlyy7GTNnKSrw9KF5OBVSxr0ewZEYX4UItSpRQKY91D-mH3b5ylaTVeBuZcRbZAut54u6GCZsr0/w564-h317/main-qimg-ad2f0917f9cecbc613504c9c35cdcf06-lq.jpg" width="564" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Iba camino de vuelta a casa la tarde del 31 de Octubre aunque bien podía parecer madrugada porque debido al cambio horario de invierno la noche llegaba pronto.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se distrajo por el camino observando a los grupos de amigos adolescentes todos disfrazados pidiendo caramelos en las casas del barrio, y los mas pequeños acompañados por sus padres que igualmente ataviados con sus mas siniestras vestimentas se esforzaban en que sus pequeños disfrutaran de esa noche.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ella no iba disfrazada, su disfraz lo llevaba todo el año. Aquella noche se sentía en casa, se sentía cómoda. Tenía ganas de llegar a casa y tomarse un copazo e irse a dormir desnuda con esa pequeña nebulosa que da el alcohol... Pensaba en ello cuando se desvió de la avenida central para recorrer los últimos metros antes de llegar a casa y justo entonces escuchó el sonido de pisadas de caballos en el asfalto, eran lentos y acompasados, venían dirección hacia ella, la iluminación era tenue, pobre, en aquellos días convulsos los ayuntamientos intentaban ahorrar energía de donde fuera, aunque eso conllevara que las luces nocturnas estuvieran a medio gas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El sonido de las herraduras en el asfalto se acercaban, y por fin pudo ver la silueta de los caballos y de sus jinetes. Al verlos ... al verlos... los reconoció, tuvo el instinto de refugiarse pegada a la pared de la acera, se quedó allí parada unos segundo viendo pasar tan inesperada comitiva. El silencio se notaba espeso a su paso, los cuatros jinetes majestuosos y siniestros nos cubrían con su manto negro allí por donde pasaban. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Los cuatro jinetes pasaron de largo y ella salio de su escondite presurosa a casa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En su hogar, a salvo ya con los efectos nebulosos de los copazos que se habia prometido se tranquilizó pensando que posiblemente fuera "Joselin el fontanero con sus 3 amigos", pero claro... ¿Quién puede osar decir que estos cuatro jinetes no están galopando dejándonos horrores y desolación por doquier allí por donde pasan?</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-60688402714403630372023-10-30T16:01:00.001+01:002023-10-30T16:01:25.964+01:00Semillas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyaQUXrtvgTuGkpFXH5rH4peKTQJH86C2a3YZm_96Pr1tGYJxpWx5uADTJMqhMyQ5NGciSOKb9uLzg1Y7BwIy8zdaZzN6uHQRYg8-xFJAFP6gsKR0Xa-kFqxx4-hPRgARNDlg-U7W-Fh_0PzXiW_5s95s7RhgkCYujRcO79PssFMcSoFRwlkNDfdY4J7o/s1600/nasa-apollo8-dec24-earthrise.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyaQUXrtvgTuGkpFXH5rH4peKTQJH86C2a3YZm_96Pr1tGYJxpWx5uADTJMqhMyQ5NGciSOKb9uLzg1Y7BwIy8zdaZzN6uHQRYg8-xFJAFP6gsKR0Xa-kFqxx4-hPRgARNDlg-U7W-Fh_0PzXiW_5s95s7RhgkCYujRcO79PssFMcSoFRwlkNDfdY4J7o/s320/nasa-apollo8-dec24-earthrise.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Me pongo frente a la pantalla intentando escribir algo para que cuando me leas desconectes unos minutos de la vida y te sumerjas en el micromundo que invento para ti. Sin embargo en estos días me cuesta, porque algo soterrado en mi interior me corroe...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">No entiendo en que momento se ha normalizado el horror, en que momento nos hemos acostumbrado a ver las inmundicias del hombre mientras te tomas el café con un trozo de bizcocho. Es que hasta yo me descubro impasible observando brutalidad tras brutalidad, espanto tras espanto... y me digo no puede ser. Y ya está. Vuelvo a mi vida.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿En qué nos hemos convertido? ¿Qué está pasando? Quizás sea una hipocresía porque aunque no lo veamos en imágenes el mundo está fatal; la gente sigue muriendo y todos estamos contribuyendo a que un montón de industrias tengan a la mitad de la población explotada, por no decir a tres cuartos de la población... pero creo que ya estamos adquiriendo una forma de ser fría en un grado que ya nos deshumaniza, nos desconecta de nuestro semejante y nos convierte en seres que sinceramente, no me agradan.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Realmente no se cual es el objetivo de estas letras, pienso que simplemente es expresar que esto no puede ser, que ya deberíamos de tener un nivel evolutivo como especie lo suficientemente avanzado como para darnos cuenta que esto no puede pasar.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿ Cuando se perdió la semilla del amor, el respeto y la empatía. Cuando comenzaremos a ser una raza, una tribu, un planeta ?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-13070659598044023932023-10-16T10:26:00.009+02:002023-10-17T09:27:18.519+02:00Medusas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKL1JwJfbPMUfqOKOlRINiGR9kdOokaTdCPj5U6Aca3HxCXZQGVTt7Cvt8siUzhc06r2lQt9ILc-uYEIdI12lBavfsjv2qXjZcySEkFNhxrdJxe9OV9NRpNMAvgQOvwLlGQOGbiuKsoDeV29JMSkNd8Wllk8z3Fq2L_9YcjAYIutAgt3tqT-_bJ9o4vWg/s760/medusas-jellyfish.jpg_1864508717.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="760" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKL1JwJfbPMUfqOKOlRINiGR9kdOokaTdCPj5U6Aca3HxCXZQGVTt7Cvt8siUzhc06r2lQt9ILc-uYEIdI12lBavfsjv2qXjZcySEkFNhxrdJxe9OV9NRpNMAvgQOvwLlGQOGbiuKsoDeV29JMSkNd8Wllk8z3Fq2L_9YcjAYIutAgt3tqT-_bJ9o4vWg/w405-h267/medusas-jellyfish.jpg_1864508717.jpg" width="405" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Iba montado en un carro y el carro iba tirado por su madre. El carro de madera, antiguo y destartalado iba por un sendero lindado por un gran rio. En un momento del trayecto se miró y descubrió que era una medusa; brillante y gelatinosa. Al mismo tiempo descubrió que el río estaba repleto de miles de medusas como él, que se dejaban arrastrar por la caudalosa corriente.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Su madre paró el carro y se despidió de él <i>" No tengas miedo, vete en paz, yo cuidaré de tus hijos y de tu mujer, no sufras y no luches por quedarte, todo irá bien..."</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Entonces bajó del carro y sintió el frio de la humedad de la tierra, el instinto le atraía al rio, a la corriente, a enredarse en los tentáculos de las medusas que viajaban en el río. Pero en el último instante por esos accidentes de la casualidad y la fortuna algunos de sus propios tentáculos se enredaron con la rueda del carro. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cuando despertó después de haberse sentido medusa, en un viaje estrambótico y accidentado en el que sintió un dolor desmesurado cuando sus tentáculos se hundían en el lodo aplastados por la rueda, descubrió que estaba rodeado de sus hijos en la cama de un hospital tras haber estado 20 días en coma. </span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-29593405933957705382023-07-12T10:34:00.012+02:002023-07-12T13:15:28.272+02:00Rebelión en el balcón<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Supongo que era cuestión de tiempo, lo estaba viendo venir, y ha sido esta noche no se si producto del hastío social, por el calor tropical o por esa intuición de tener una mezcla de certeza y miedo de que esos negros nubarrones ocultarán el sol y el arcoiris durante tiempo indeterminado... el caso es que esta noche, más bien al alba me levanté de la cama y me dirigí sin prender luces al hueco de la escalera, me coloqué frente al baúl; grande y pesado, de madera y bronce forjado. Lo toqué en la oscuridad, lo acaricié un instante antes de prender la bombilla de cuerda del bajo techo. La luz era tenue pero suficiente. Fui apartando tesoros pequeños y brillantes, los mapas, las piedras, manuscritos, sombreros y el ron ya añejo... y por fin allí estaba, tal y como la recordaba.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Salí al balcón, el sol aún estaba en el horizonte y los ciudadanos aun dormían, desplegué la bandera como la que iza el estandarte de su propia revolución. Un inesperado viento matinal la hizo moverse golpeando los hierros del balcón. Mi barco, mi hogar, mi bandera negra con la calavera y dos tibias en aspas... Hoy izaba mi propia bandera que no podía ser otra que la pirata, la de los náufragos que renacen en su propia isla, la de los guerreros que luchan por su propio destino, la de los pies negros y la piel con sabor a sal, creadores de historias, aventuras y como no... buena cerveza.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Vivimos en unos tiempos en los que en cada balcón y azotea se intuye la lucha y la desobediencia, la rebelión de los balcones es cada vez mas visible.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ahora que el viento rule por donde sea. <i>Avante toda</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ754tHg8lzc1ItyB_vFspToTwkU2Ib16gxhSz3m84JJph5qPiR24uWVvrf3SV2I6Lef2VgJw7VoZEJtNO7C9NI572GyAe7UjiuwhBAqBUIKyd4yiI4p8m8wIctD33TC7THLSRB7pp3SyElazRTY_oFy65VostrHXzNXSXOAkTn5WTNrDbd0b7PmY5-3M/s668/Screenshot_20230710-153406_Chrome.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="668" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ754tHg8lzc1ItyB_vFspToTwkU2Ib16gxhSz3m84JJph5qPiR24uWVvrf3SV2I6Lef2VgJw7VoZEJtNO7C9NI572GyAe7UjiuwhBAqBUIKyd4yiI4p8m8wIctD33TC7THLSRB7pp3SyElazRTY_oFy65VostrHXzNXSXOAkTn5WTNrDbd0b7PmY5-3M/s320/Screenshot_20230710-153406_Chrome.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-43587056103273413682023-06-08T16:57:00.001+02:002023-06-11T15:57:39.557+02:00Una <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoBv0jy3Zw4xSuIK39JOTs0ZDtSCwypi2xVheWge7sM_GZQQ6G6lVWg3sOGe38cGGVI9jnEXa2pR5TKtGU5FnAp8hhSeqAC_fm5UHW2q0mvoNdbogOBLn3meUgHKUu64ISfc9aOA3HDAnIyLYRUfFU78Mf8Z5hiWgislu1-LDz6fDp4FD-4k69MtWS/s1200/tren-de-arganda-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoBv0jy3Zw4xSuIK39JOTs0ZDtSCwypi2xVheWge7sM_GZQQ6G6lVWg3sOGe38cGGVI9jnEXa2pR5TKtGU5FnAp8hhSeqAC_fm5UHW2q0mvoNdbogOBLn3meUgHKUu64ISfc9aOA3HDAnIyLYRUfFU78Mf8Z5hiWgislu1-LDz6fDp4FD-4k69MtWS/w444-h250/tren-de-arganda-1.jpg" width="444" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo <i>nunca </i>he creído en las brujas. Supongo que soy persona de un fuerte sentido común, al menos eso es lo que declaro abiertamente en las conversaciones sociales. Sin embargo dentro de mí está ese desconchón, ese arañazo en uno de los muros de mi raciocinio que quedó ahí perpetuo desde aquel día para recordarme que una vez</span><span style="font-size: x-large;"> vi una.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caso es que no fui a ella, no la encontré en ningún lugar oscuro y siniestro, no pagué para que viera, no estaba en ninguna feria ni en una habitación con velas y bolas de cristal. Eso me causa inquietud incluso ahora que lo recuerdo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era un día laborable cualquiera, en un tren de cercanías al medio día. Recuerdo que había poca gente en el vagón, no era hora punta. En una parada entró ella sola, solo ella, quizás por eso me llamó la atención. Era una mujer madura, normal, pensé que era una de esas mujeres que trabajan como empleada de hogar en casas de gente pudiente. Tenia esa imagen. Miró el interior del vagón y se sentó frente a mi. Había decenas de asientos libres, pero ella eligió estar frente a mi.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Permaneció callada todo el trayecto. El tren comenzó a frenar, la siguiente parada era la mía y como si supiera que allí me bajaba yo, antes de que me levantara para acercarme a la puerta me habló:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #999999; font-size: large;"><i>No te preocupes. Nunca tendrás hijos pero estarás rodeada de niños. Nunca te casarás pero encontrarás el amor.</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Puede que hayan pasado 30 años de aquel días, puede que hasta más, y ahora sé que fue así. Supongo que por eso digo que no creo en las brujas aunque sé que yo vi a <i><b>una</b></i>.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-53832155467496549092023-04-14T09:28:00.001+02:002023-04-23T10:47:32.552+02:00H<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3SyjEQqEWWKJ5MMBAgcxKyr3jsSQk19i8juNRHEPk3acAtglmFauRa5ojAYOV2T7yXPUM_R0Dql-SryvLUzlcf__AvrvrvlzAePCorYV4Go0jKiwRQiWsW8kg4cR4zmS2PPyhtThpWh9ii2lauz7xe2GiA2aTukRQjWoXKXeD4K2rdch4oEf74OMV/s1200/hormiga.webp" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3SyjEQqEWWKJ5MMBAgcxKyr3jsSQk19i8juNRHEPk3acAtglmFauRa5ojAYOV2T7yXPUM_R0Dql-SryvLUzlcf__AvrvrvlzAePCorYV4Go0jKiwRQiWsW8kg4cR4zmS2PPyhtThpWh9ii2lauz7xe2GiA2aTukRQjWoXKXeD4K2rdch4oEf74OMV/s320/hormiga.webp" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: large;">Aquí las veo por todas partes; en los patios, en los jardines, en las aceras... no quiero decir con esto que haya una especie de invasión simplemente que alguien como yo simplemente las encuentra.</span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cuando las veo me traslado de forma automática a mi infancia, cuando siendo aún una niña me sentaba en el quinto escalón del patio de mi casa con la merienda, con un bocadillo de lo que fuera, de lo que tocara aquella tarde. Y allí en ese escalón... <b><i>el hormiguero</i></b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi madre luchaba contra él continuamente, lo fumigaba, lo tapaba, era una batalla constante, pero aquel hormiguero resurgía una y otra vez de lo que probablemente fuera un apocalipsis tras otro. Y yo vivía aquel resurgir como una nueva victoria. Porque yo era una niña que compartía mi merienda con las hormigas. Las observaba en silencio y fascinada por su capacidad de comunicación y espíritu comunitario para poder introducir por el pequeño orificio del hormiguero los pequeños trozos de merienda. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pasé muchas horas en contemplación de las hormigas, probablemente quise ser una de ellas. Cuando dibujaba, uno de mis dibujos favoritos era dibujar el interior de los hormigueros; laberintos enrevesados llenos de sorpresas y vestigios de otros tiempos olvidados por el hombre y que ahora pertenecían a ellas, las hormigas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ahora que soy una mujer adulta imagino que tendría que tener esa guerra silenciosa ante el invasor, y entonces agradezco que allí donde vivo no las vea nunca, porque no podría matarlas. Seria como fumigar a un amigo. Imagino que pasé demasiados días junto a aquel hormiguero, <i><b>el hormiguero supremo</b></i>, y que yo me convertí un poco en ellas, y que en el fondo, muy al fondo, en ese rinconcito del corazón donde rara vez alguien se molesta en mirar, encontraría mi hormiga interior. He ahí el secreto del por qué las vea con tanta facilidad; en las aceras, jardines y patios. Aquí, en las tierras cálidas del sur, las veo en todas partes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-81777413141064351292023-04-09T11:09:00.002+02:002023-04-09T11:09:33.264+02:00Almas sensibles<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2jdNLAUR9-faK-bvo6TRZkt1--1XyuRUlqG9w3kcqOS39pcrIXxa-C3KfV-2eeu7ChhhT5KZRfD6A0v-9ukTqNG69i-Mtjbi9gS4eGKx3TZlHAm8NiDKXgBwZn5PHEnm9mwBEbwS1ZN60CWfZcI0aYoxD2CdjPZQGoqhaJ0YsVsqfnPVvTzQoWJm2/s600/depositphotos_70119675-stock-photo-zen-stone-with-feather-on.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2jdNLAUR9-faK-bvo6TRZkt1--1XyuRUlqG9w3kcqOS39pcrIXxa-C3KfV-2eeu7ChhhT5KZRfD6A0v-9ukTqNG69i-Mtjbi9gS4eGKx3TZlHAm8NiDKXgBwZn5PHEnm9mwBEbwS1ZN60CWfZcI0aYoxD2CdjPZQGoqhaJ0YsVsqfnPVvTzQoWJm2/s320/depositphotos_70119675-stock-photo-zen-stone-with-feather-on.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: large;">Es sabido que cuando dos personas se aman cada una de ellas entrega parte de su alma a la otra.</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Es sabido que cuando una de ellas muere la parte de ti que vivía en ella muere con ella pero … la parte de ella que vive en ti vivirá contigo siempre.</span></p><p><span style="font-size: large;">Voy a ir al norte</span></p><p><i><span style="font-size: large;">¿Al norte, que norte?</span></i></p><p><span style="font-size: large;">A las cascadas de Guaduxú en las tierras frías del lago encrespado, voy a ir allí para que pueda verlas. Siempre le gustaron los lugares salvajes e inhóspitos...</span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-90764847439812160482023-01-16T17:44:00.009+01:002023-01-17T13:02:47.524+01:00Conexión <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRjlKuuB9y_79wNElcApe2Z-n3qkIInk2S17to7kzYy3dBcAiRvNHOlcdOQFdK6xWZQDkYTAWC0G_N0gKOxtP09iOsn0cq-gVkl1ngiqHzsCW1OgwdaPTwtzuW7i1hsn8F255cqGMf2GkgbC7zXHaGj6KgVUfwmX5Uy9N1Bz8qCv0Etup-lLn4wSUJ/s660/uvas-mandan-Nochevieja-espanola_1177092288_306091_660x372.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="372" data-original-width="660" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRjlKuuB9y_79wNElcApe2Z-n3qkIInk2S17to7kzYy3dBcAiRvNHOlcdOQFdK6xWZQDkYTAWC0G_N0gKOxtP09iOsn0cq-gVkl1ngiqHzsCW1OgwdaPTwtzuW7i1hsn8F255cqGMf2GkgbC7zXHaGj6KgVUfwmX5Uy9N1Bz8qCv0Etup-lLn4wSUJ/s320/uvas-mandan-Nochevieja-espanola_1177092288_306091_660x372.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Los acontecimientos pasaron desapercibidos cada uno en su lugar, cada uno en su espacio pero hay que tener en cuenta que sí compartieron tiempo.</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Yo no soy bruja ni profeta por lo que no puedo sacar conclusiones de lo acontecido así que sin mas preámbulos te lo voy a contar...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">31 de Diciembre. Faltaban un par de minutos para las doce de la noche y a mi me dio por contar mis uvas. Algo que sobraba porque eran de estas preparadas en latas. Pero yo las conté... las conté otra vez... una vez más... " Uy que tengo <span style="color: #bf9000;">trece </span>uvas... ¿Y ahora que hago, me la como, la dejo?" Mi único acompañante de la noche no supo que decirme, o quizás no me acuerde de lo que me dijo porque para entonces ya habia empezado los nervios de los cuartos. " Bueno ya veré lo que hago" pensé en el último segundo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Aquel año por circunstancias, pasaba la navidad lejos de mi familia, incluida la Nochevieja. Mi familia estaba a 700 Kms de distancia; como yo, ellos también estaban con sus doce uvas, con los nervios y la risa nerviosa que causa ese momento. Las campanadas fueron sonando una a una y nos fuimos comiendo todos al mismo tiempo cada una de nuestras uvas... hasta llegar al dilema.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Todo se fraguó en el mismo momento, en el mismo tiempo... Yo decidí dejar la décimo tercera uva abandonada en el plato. Y a 700 kms uno de los once miembros de mi familia que estaban reunidos descubrió justo en esa última campanada que tenía <span style="color: #bf9000;">once </span>uvas en el plato. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Al día siguiente contandonos como nos había ido la noche cada uno en su lugar, entre una cosa y otra apareció la anécdota con mis uvas, y entonces descubrimos este curioso acontecimiento.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y en este punto, no puedo negar que es momento loco y kafkiano lo único que se me ocurre pensar así de golpe es lo mismo que se te ha pasado a ti por la cabeza. Que la uva que sobraba en mi plato es la uva que </span><span style="font-size: large;">faltaba a 700 kms. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La naturaleza humana necesita darle explicación a todo, y en una noche tan especial con tanta tradición de rituales para que todo salga bien en el año en blanco que tenemos por delante algo tan peculiar como esto no pasa desapercibido, sin embargo la lógica te dice que no le des muchas vueltas a esto porque corres el riesgo de que tu cabeza explote dándole importancia a algo tan absurdo como una uva de más o una uva de menos... ¡Qué más da !. Pero la vida trae estas cosas, es un echo que ocurrió y pase lo que pase este año será... el año de la uva.</span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-32625176770053250232023-01-02T11:24:00.010+01:002023-01-02T17:12:14.003+01:00N<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAoQTLjOXQ0FjBDbqL4iT_qnM_kAhHs_lT0KmN9dPpsXxf7vixCkpYvCP2Nl4qhRBDmkLgF0QX6Wnrnhxm3lGiflL_a3QQB1wJZV8-72Im64K1cKTEw4EkedzHsTbWAvfA5mg-Im-nbZrNkfISqgfIJbq1Zl8dBMtNR4lH7a2ECN0d9kzBvXDyDvx8/s2000/ecd0bb56-93cf-4bcd-a1ad-c8421450d214_source-aspect-ratio_default_0.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAoQTLjOXQ0FjBDbqL4iT_qnM_kAhHs_lT0KmN9dPpsXxf7vixCkpYvCP2Nl4qhRBDmkLgF0QX6Wnrnhxm3lGiflL_a3QQB1wJZV8-72Im64K1cKTEw4EkedzHsTbWAvfA5mg-Im-nbZrNkfISqgfIJbq1Zl8dBMtNR4lH7a2ECN0d9kzBvXDyDvx8/s320/ecd0bb56-93cf-4bcd-a1ad-c8421450d214_source-aspect-ratio_default_0.jpg" width="256" /></a></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Añoro la niebla, y sobretodo la niebla en navidad. Recuerdo aquellas mañanas frías, húmedas y con escasa visibilidad.</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ahora me asomo a mi balcón y mientras observo el cielo azul y la perfecta silueta de la montaña al final de la calle, en un horizonte claro y limpio fantaseo como sería una mañana de niebla aquí. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Imagino que saldría a la calle, aunque no tuviera ningún motivo para ello. Me pondría una de mis gorras y un pañuelo bonito en el cuello y pasearía por las calles sin rumbo ni destino. Supongo que después de un rato se me antojaría entrar en algún bar, de </span><span style="font-size: large;">esos sencillos sin mucha decoración de interior ni mucho glamour, de esos que tienen el encanto de pueblo y que todos los presentes se conocen, me sentaría en una mesa en el interior, junto a la ventana para ver la niebla caer silenciosamente sobre los viandantes, los perros callejeros y los coches aparcados.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Una vez en la mesa leería el mensaje optimista del sobre de azúcar y sonreiría, porque a mi esos mensajes siempre me hacen sonreír. Miraría el móvil, ¿Quién no mira el móvil en un momento así? Y posiblemente te mandaría un wap para que vinieras a tomarte un café conmigo, te pondría mi ubicación y conociéndote, sino tienes algo más importante que hacer estarías a mi lado compartiendo ese café antes de que pudiera decir... Tarta de arándanos. ;)</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Posiblemente compartiríamos el camino de vuelta. Y entraría a casa sintiendo ese agradable calorcito de hogar, volvería a mis quehaceres del día después de haber paseado bajo la niebla, esa niebla que tanto añoro.</span></p><p><br /></p><p><br /></p><p>____________________________________________</p><p><br /></p><p><span style="color: #bf9000; font-size: medium;">Os deseo un maravilloso año nuevo. Esperando que seáis felices y que lo aprovechéis al máximo disfrutando de lo bueno y aprendiendo de lo regular.</span></p><p><span style="color: #bf9000; font-size: medium;">Nos seguiremos leyendo :) </span></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-24999139225513699352022-11-09T10:47:00.005+01:002022-11-09T10:53:24.983+01:00Mátame camión<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIMFEE57WqauujYhReEjRpHOtOku9Yt0aCDaEWLKsKP7dyku9JtXKfV8sPp_-nyvPcspF4Ys2FxYk43GcWvli3vOyAMOdjMv7UcT890Q3IHXRQJYqA8HAksfpsnBRyOxwnR24UG-7deX5Xja4Cz6_HTIL50mtjYPL7Re0WFTgoNMdMMUt22Ck_10Jm/s500/134341-12659537.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIMFEE57WqauujYhReEjRpHOtOku9Yt0aCDaEWLKsKP7dyku9JtXKfV8sPp_-nyvPcspF4Ys2FxYk43GcWvli3vOyAMOdjMv7UcT890Q3IHXRQJYqA8HAksfpsnBRyOxwnR24UG-7deX5Xja4Cz6_HTIL50mtjYPL7Re0WFTgoNMdMMUt22Ck_10Jm/s320/134341-12659537.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: large;"><div style="text-align: justify;">Seis años me costó llegar aquí, a este punto de la historia.</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Seis años de solicitudes, informes, entrevistas para conocerme y estudiar mi perfil, justificantes, pérdidas de documentos, disculpas y ... volver a empezar. Más solicitudes, informes y citas previas donde dios perdió el mechero...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero al fin seis años después del comienzo de todo la chica de asistencia de hogar llamaba a mi timbre. Yo pertenezco a ese colectivo de diversidad funcional que por mi torpe equilibrio entre otras cosas el gobierno me puede facilitar una asistencia de hogar para que me ayude a todas esas tareas de la casa que por mi situación no puedo realizar.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estaba entusiasmada, habia preparado mentalmente todas esas tareas que yo no podía realizar, que era básicamente todo lo que implicara subir a una escalera o taburete.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La muchacha entró en casa risueña, era joven y bien guapa. La belleza de la juventud supongo. Se puso el mandil, los guantes y preguntó por donde debía comenzar. Así que yo encantada de la vida le dije que me agradaría que le diera a la campana del extractor de la cocina. La joven entró en la cocina y tras unos segundos mirando la zona en cuestión dijo <span style="color: #ffa400;">"para limpiar esto necesito subir a una escalera"</span>. Yo respondí contundente, con la evidencia en mi argumento <b>" Lo sé perfectamente, es justamente por lo que necesito tu ayuda "</b>. Y entonces ella masticó un poco lo que me iba a soltar de golpe sin anestesia. <span style="color: #ffa400;">" Verás señora, lo siento pero es que no nos está permitido subir en taburetes ni escaleras"</span>.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me senté en una de las sillas de la cocina, perpleja, seis años para esto... <b>Mátame camión.</b></span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-30695896002306097782022-11-02T09:35:00.003+01:002022-11-02T09:42:32.146+01:00Las noches del foco<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEvfsFBllRQRCkhJJha0X_jaRuvlpiOWKQsv4uhk7RkWaNFYwwRjsN67AAhZq198xiHsMy_MkHOHyomSfOfrEAS7m6JlaD9c2XujN3VK9t1G5TkpsNmLgqdP7fqSZE4ps9jhZPIvc0B0L_3O_gU6qOu5y45eZi4Ktyr6o6KDCXcn91mxpXjLsNthcQ/s1024/como-funciona-una-linterna.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="1024" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEvfsFBllRQRCkhJJha0X_jaRuvlpiOWKQsv4uhk7RkWaNFYwwRjsN67AAhZq198xiHsMy_MkHOHyomSfOfrEAS7m6JlaD9c2XujN3VK9t1G5TkpsNmLgqdP7fqSZE4ps9jhZPIvc0B0L_3O_gU6qOu5y45eZi4Ktyr6o6KDCXcn91mxpXjLsNthcQ/s320/como-funciona-una-linterna.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Estamos viviendo tiempos adversos, imagino que todos habéis llegado a ese punto de clarividencia. Sin embargo son pocos los que alcanzar el nivel máximo de implicación al ahorro energético; porque en estos tiempo hasta lo que parecía inagotable y eterno amenaza con escasear o llegar de forma intermitente. Los más informados sobre este asunto se prepararon los primeros... Güendián fue uno de los primeros, fue inmediatamente a una de las mejores tiendas especializadas y compró una magnífica linterna, que mas bien era foco ya que en la descripción del producto indicaba que tenía un alcance de iluminación de 1km y medio. </span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">- <i>En estos momentos no se podía andar con compras discretas</i>- Pensó.</span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Había que estar preparado para el Gran Apagón, es más, tenía que comenzar de inmediato a su aportación personal al ahorro energético. Así que en cuanto caía la noche Güendián agarraba el foco y todos sus desplazamientos por las distintas estancias de su hogar lo hacía a oscuras, solo con la luz del foco, como ya tenía cierta edad y necesitaba ir al baño varias veces durante la noche.... él agarraba su foco y al váter.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span><br /></span><span>Todo era perfecto, su plan de ahorro energético era ideal. Sólo había algo que fallaba en todo aquel desarrollo hacia la nueva forma de vida, la Señora Güendián que cada noche era alumbrada por el foco, el foco de alcance de kilómetro y medio era enfocado hacia sus ojos cada noche como si fuera disidente abordado en su cama en la noche mas inesperada. La señora Güendián se despertaba cada noche una media de 4 veces deslumbrada por la luz del foco de su esposo. Estaba claro que el comienzo del fin de los tiempo había llegado, las noches donde las tenues luces de las lamparitas de noche se encendían manteniendo el letargo onírico al compañero del insomne había acabado... </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span><br /></span><span>¿Os acordáis cuando alguien hacía chirriar la tiza en la pizarra? Ese es el sonido del mundo desde hace ya un buen rato...</span></span></div><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-29647003531737725832022-10-27T10:41:00.004+02:002022-10-28T09:49:24.594+02:00Ya es oficial<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJnuKSi3xQUSIEjOf6Giy73cvVp58VrIDcnZtxtTkndk57L3uqTn6e_VvVhfmrRdI9XIKb0ON7RI0_56KoJOeb2Lu_MqCBeDZQ9ysQC1aJ3o9GFmsyZzHtk6plp0zLfEcm65qbNKPNjAujdBeNpGrYZP6dwcGWU0TSx4JgMC4iuuKZGB33-gJ8nO9T/s500/original.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="334" data-original-width="500" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJnuKSi3xQUSIEjOf6Giy73cvVp58VrIDcnZtxtTkndk57L3uqTn6e_VvVhfmrRdI9XIKb0ON7RI0_56KoJOeb2Lu_MqCBeDZQ9ysQC1aJ3o9GFmsyZzHtk6plp0zLfEcm65qbNKPNjAujdBeNpGrYZP6dwcGWU0TSx4JgMC4iuuKZGB33-gJ8nO9T/w387-h259/original.jpg" width="387" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">Hoy me levanté temprano y me dirigí al centro de la ciudad, entré en una tienda especializada y me he comprado unas tijeras de las buenas, de las caras y mientras que iban a por ella en uno de los cajones del establecimiento he dicho esa frase:</span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Es que en una casa tiene que haber, al menos, unas tijeras buenas.</span></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya soy oficialmente una señora mayor.</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-90976750114933567352022-06-30T17:28:00.009+02:002022-06-30T18:41:44.009+02:00Rocambolesco<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwvaqgpLK254qjTsHAjEZMKw6asNEJX6XPB0Q5lxeB5yAclooiOPYKaS5MTuw-_Bydfm62425JJ-IRSH24E1QLLcHveo0-Wm510rgR8GMnViKcsEqm-ymTSBDCoVz8X3wBa7izQp6UWGbgSBB-iPxnBOlydNg5NVDJ4L5fSR94kDWzvdjvzUWdtWr/s1200/paulabrookie-dr-martens_25d8f959_1200x630.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwvaqgpLK254qjTsHAjEZMKw6asNEJX6XPB0Q5lxeB5yAclooiOPYKaS5MTuw-_Bydfm62425JJ-IRSH24E1QLLcHveo0-Wm510rgR8GMnViKcsEqm-ymTSBDCoVz8X3wBa7izQp6UWGbgSBB-iPxnBOlydNg5NVDJ4L5fSR94kDWzvdjvzUWdtWr/s320/paulabrookie-dr-martens_25d8f959_1200x630.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Me siento mayor .... a ratos eso sí. Me siento como el abuelo cebolleta que a todo le saca una historia de sus viejas vivencias de juventud. </p><p><br /></p><p>Ahora empiezo a recordar a esas personas que pasaron por mi vida de juventud y me acongoja el pensamiento que sigue al recordarlos ... ¿ seguirá vivo ? . Esa es la pregunta que me hago cuando pienso en él... </p><p>No podía ser más guapo. Alto, delgado, con una melena larga y castaña. El veinteañero con la cara más bonita de aquel lugar ... tan deseado ... tan inalcanzable para todas .</p><p>Entre todos los recuerdos que puedo tenerle es el de aquella noche que estando en la barra de uno de aquellos bares con mi grupo de amig@s lo vi entrar. Y creerme cuando os digo que lo reconocí por los andares ya que la larga melena había desaparecido, se había afeitado la cabeza. Y eso no fue todo... cuando se acercó a la barra para pedir me percaté que se había afeitado las cejas . </p><p>Él no me dijo nada respetando que estaba con un grupo de gente pero yo... yo no pude aguantar y acercarme a él para decirle ... ¿porqué lo has hecho ?</p><p>No lo sé - respondió- necesitaba hacer algo así. Algo potente y salvaje . </p><p> Nos quedamos unos segundos en silencio mientras yo no salía de mi asombro y él me miraba pensativo hasta que me dijo que quería enseñarmelo todo. Camino del baño entendí que se había depilado todo el cuerpo y tenía la necesidad imperiosa de mostrarme aquel acto de juventud en rebeldía constante.</p><p><br /></p><p>Él entró primero. Yo cerré la puerta y el pestillo... </p><p>Se quitó la ropa en tres tiempos y allí estaba, como dios lo trajo al mundo, sin un pelo en el cuerpo y preguntándome que me parecía. Raro ... - eso fue lo único que recuerdo decirle - </p><p>Entonces alguien llamó a la puerta y se vistió igualmente en tres tiempos. Iba a abrir la puerta para salir ya que habían llamado otra vez cuando me cogió de la mano al mismo tiempo que dijo...</p><p>Espera ¿ puedo besarte ? Sino lo hago ahora pensaré cuando salga de aquí que he sido un capullo por no hacerlo ... </p><p>Él fue el que un día ante la pregunta ... que te llevarías a una isla desierta ... respondió que me llevaría a mi y todos rieron. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-32566333065183139782022-06-15T17:45:00.000+02:002022-06-15T17:45:38.311+02:00Incluso vosotros <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBrHgtZCCU39ojVejy7dsGFOwcCRRnFNhM3yEVS2uUk1qQL3-jeUrbajmPdag6etLuEyU3TqGguOSyrhDCPAHUr1XRMN4TGHGY9e4ULaidoZEBX00Fm4KDCkYa7D31MPw9VoNnk-BNxbtLQ2gXOLr6YbScZi0k7_2E1xAX0RgErhs-CezmkbTZPnvX/s708/original%20(8).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="708" data-original-width="500" height="461" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBrHgtZCCU39ojVejy7dsGFOwcCRRnFNhM3yEVS2uUk1qQL3-jeUrbajmPdag6etLuEyU3TqGguOSyrhDCPAHUr1XRMN4TGHGY9e4ULaidoZEBX00Fm4KDCkYa7D31MPw9VoNnk-BNxbtLQ2gXOLr6YbScZi0k7_2E1xAX0RgErhs-CezmkbTZPnvX/w325-h461/original%20(8).jpg" width="325" /></a></div><span style="font-size: medium;">¿La tristeza ha germinado como una de esas malas hierbas dentro de ti ? ¿sientes como se clava cada vez más sin remedio y sin razón?</span><p></p><p><span style="font-size: medium;">No te preocupes, dame la mano y únete a mi, caminaremos juntos en la tristeza...</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tristes</span></p><p><span style="font-size: medium;">deprimidos </span></p><p><span style="font-size: medium;">pesimistas</span></p><p><span style="font-size: medium;">olvidados</span></p><p><span style="font-size: medium;">melancólicos</span></p><p><span style="font-size: medium;">incluso vosotros... los oscuros y diabólicos.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Uniros a mis filas y nunca más estaréis solos. En jardines de flores marchitas celebraremos nuestra perfecta danza.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Únete a nuestras filas, cualquiera puede serlo...</span></p><p><span style="font-size: large;">Tristes</span></p><p><span style="font-size: medium;">deprimidos </span></p><p><span style="font-size: medium;">pesimistas</span></p><p><span style="font-size: medium;">olvidados</span></p><p><span style="font-size: medium;">melancólicos</span></p><p><span style="font-size: medium;">incluso vosotros... los oscuros y diabólicos.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Enlacemos nuestras manos y nunca más nos sentiremos solos ni miraremos atrás. Uniros a mis filas y veremos nuestros rostros tras el espejo mientras nuestras lágrimas caen, mientras nuestra canción suena llevada por el viento. </span><span style="font-size: large;">Únete</span><span style="font-size: large;"> a nuestras filas, cualquiera</span><span style="font-size: large;"> puede serlo...</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-85093325811581313092022-05-26T16:40:00.002+02:002022-06-15T17:46:56.715+02:00Nisperos <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtlBpEO1zBXPRuJxsBPmVE0G2wW769dZ7s8Adomfb5pRM7MoQ90HiI_X_l7zGciGUsUdmWpMyhTeWkROoV4WaC5pw5GledBFIHNi9amXvnF8BYFk5m8PCjLPBV4f3XCJl__783yKUiHLyOpXWRTVoSZcPhGSG93MjkEyLEfCckQNKRbMvX-W3mZP2/s1200/f.elconfidencial.com_original_9d6_80b_100_9d680b100afd6b7ccd0f908bbfbd10a7.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtlBpEO1zBXPRuJxsBPmVE0G2wW769dZ7s8Adomfb5pRM7MoQ90HiI_X_l7zGciGUsUdmWpMyhTeWkROoV4WaC5pw5GledBFIHNi9amXvnF8BYFk5m8PCjLPBV4f3XCJl__783yKUiHLyOpXWRTVoSZcPhGSG93MjkEyLEfCckQNKRbMvX-W3mZP2/s320/f.elconfidencial.com_original_9d6_80b_100_9d680b100afd6b7ccd0f908bbfbd10a7.jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">E<span style="font-size: medium;">stamos en temporada de nísperos. Es habitual que cuando me como uno me traslade a otros tiempos, tiempos lejanos cuando era tan solo una niña . </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Una niña que iba los domingos a bañarme a una alberca en la finca de unos tíos y junto a esa alberca había un árbol repleto de nísperos y todos cogíamos algunos y nos lo comíamos sentados con los pies a remojo. Recuerdo el olor de ese agua y de los nísperos recién cogidos. Recuerdo a mi abuelo llegar con su coche peculiar. A mis hermanos zambullirse en el agua y a mi madre reírse con sus primas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Recuerdo a mi madre contarme este paisaje veraniego. Justo este . El mismo que yo recuerdo al comerme un níspero y entonces me planteo una de esas preguntas extrañas... ¿ son mis recuerdos o recuerdos heredados ?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Supongo que el tiempo y los recuerdos antiguos pueden entrelazarse como el adn en nuestro cuerpo dejando de importar mucho de quienes fueron los recuerdos primigenios y si las sensaciones que nos transmiten.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-73437453250367650852022-05-22T12:44:00.001+02:002022-05-22T16:22:33.332+02:00Ensimismada<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP5dRoKJ65rbmOydCak-c-g3sogjA_plpn855ORabOGKQ_FEJduIqOL02MivW1AINcD10zG-QwSYQXItQjf-g9Wkck2qmsNfXGtWArpSmTmfz1mS5pLayP85aTtYzAwylTu_h8EU0zcRj2XNBm1JjLs_n9x2nXrzlYMdTHpOgklSLxLYp7C0OkXae3/s716/FB_IMG_1653215768008.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="716" data-original-width="527" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP5dRoKJ65rbmOydCak-c-g3sogjA_plpn855ORabOGKQ_FEJduIqOL02MivW1AINcD10zG-QwSYQXItQjf-g9Wkck2qmsNfXGtWArpSmTmfz1mS5pLayP85aTtYzAwylTu_h8EU0zcRj2XNBm1JjLs_n9x2nXrzlYMdTHpOgklSLxLYp7C0OkXae3/s320/FB_IMG_1653215768008.jpg" width="236" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Te observo con tu mirada de regaliz y tus fuertes manos de explorador experimentado, tu perfil dibujado como una silueta en mi horizonte.</p><p>Me recuerdas a un diablillo ensimismado que ilustras mis capítulos mas divertidos.</p><p>Tienes la típica belleza del niño de barrio y te invento en la mirada reflejos de ese río tuyo, de algún lago misterioso o algún tesoro oculto en un territorio que nunca pisaré.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-2203156841780618452022-03-29T17:17:00.003+02:002022-03-29T17:31:55.333+02:00Conejo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVdoy30TJ84H2NNrAaPhLiKAHyzVvlW_8_XS3SdT7PYKOmIa4usxyl-qJHc2Osyc5u3CNIHfW7IYwie8bJ0sWUi_SCKhUwFFTp2zMwOYDERJKU0coUHBbN0vlvk8P_S31Buq6FbBysZiL5MOSOEeVDeCGTGzQzh-n-ZSZOmfHwTBTg5eCHKjpmnlw/s957/conil.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="957" data-original-width="758" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVdoy30TJ84H2NNrAaPhLiKAHyzVvlW_8_XS3SdT7PYKOmIa4usxyl-qJHc2Osyc5u3CNIHfW7IYwie8bJ0sWUi_SCKhUwFFTp2zMwOYDERJKU0coUHBbN0vlvk8P_S31Buq6FbBysZiL5MOSOEeVDeCGTGzQzh-n-ZSZOmfHwTBTg5eCHKjpmnlw/s320/conil.jpg" width="253" /></a></div><br /><p></p><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La mesa rectangular y colosal estaba ocupada por decenas de personas hablando, algunas cacareando y otras expulsando toda la hiel que había en sus desquiciadas vidas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En un momento de aquél ágape aturrullado escuché la frase, la frase del año, la que hizo que mis oídos silenciara todo el cacareo y solo escuchara la frase; "No, no soy vegetariano pero no como conejos, sería como comerme a mis amigos".</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El hombre <span> que le había ofrecido la bandeja con el manjar lo apartó de la zona de la mesa y lo puso en el otro extremo. No pude callarme..</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>Escuché tu comentario sobre los conejos y ahora la intriga de mata. - <i>él sonrió mientras yo bebía de mi copa ahogando la vergüenza por sentir que me metía donde nadie me llamaba-</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Es una larga historia pero la resumiré para no aburrirte. ¿Te acuerdas del confinamiento, en Marzo del 2020? - <i>Asentí con la cabeza, como olvidarlo-</i> Pues cuando llevaba 18 días encerrado en casa con mis padres todo el día discutiendo por puro aburrimiento supongo, tuve la sensación de volverme loco. Pufffff estaba superagobiado, así que me salté el confinamiento y me escape de casa para marcharme a una caseta de campo que tengo para evadirme del mundo cuando estoy hasta las pelotas de todos. Perdón por la expresión.<i> -Bebió de su bebida mientras que yo sentía una intriga máxima-. </i> Bueno... llené el maletero de víveres y cosas y me quedé allí todo el tiempo, solo, yo y una radio para estar informado. El caso es que descubrí que no estaba solo, que toda aquella zona estaba repleta de conejos, como podrás imaginar el confinamiento separa o une para siempre. Y en este caso los conejos y yo nos hicimos amigos, eran como mis vecinos amables y silenciosos. Encontré una especie de comunión con ellos que no tuve antes ni con nada ni con nadie. Así que como ya sabes... </span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">no soy vegetariano pero no como conejos, sería como comerme a mis amigos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Obviamente como podéis imaginar esta historia fue lo más interesante y sorprendente que escuché en toda la noche. El confinamiento fue duro... para algunos más que otros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-87239555743519507562022-03-22T18:32:00.005+01:002022-03-28T11:12:12.044+02:00Fundido en negro...<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmE7w42m7VjHAXoQeZHUggkhwIfwe7H9pk0Nfiu1xIMwy7wI2F-ObDYt-J1xAefv5aFrc_w_OvhB6YtUy8B09ahKl1zeKw4No7z5NJMj_aMnGrIioABGJYIZm7XTUFrQoDKodp78H3MrCa3zEme6cj_brXvbzZj4EcdG2qHBhxbU_lmVBwaXeTbmR/s416/istockphoto-1160952324-170667a.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmE7w42m7VjHAXoQeZHUggkhwIfwe7H9pk0Nfiu1xIMwy7wI2F-ObDYt-J1xAefv5aFrc_w_OvhB6YtUy8B09ahKl1zeKw4No7z5NJMj_aMnGrIioABGJYIZm7XTUFrQoDKodp78H3MrCa3zEme6cj_brXvbzZj4EcdG2qHBhxbU_lmVBwaXeTbmR/s416/istockphoto-1160952324-170667a.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmE7w42m7VjHAXoQeZHUggkhwIfwe7H9pk0Nfiu1xIMwy7wI2F-ObDYt-J1xAefv5aFrc_w_OvhB6YtUy8B09ahKl1zeKw4No7z5NJMj_aMnGrIioABGJYIZm7XTUFrQoDKodp78H3MrCa3zEme6cj_brXvbzZj4EcdG2qHBhxbU_lmVBwaXeTbmR/s416/istockphoto-1160952324-170667a.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="416" data-original-width="416" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmE7w42m7VjHAXoQeZHUggkhwIfwe7H9pk0Nfiu1xIMwy7wI2F-ObDYt-J1xAefv5aFrc_w_OvhB6YtUy8B09ahKl1zeKw4No7z5NJMj_aMnGrIioABGJYIZm7XTUFrQoDKodp78H3MrCa3zEme6cj_brXvbzZj4EcdG2qHBhxbU_lmVBwaXeTbmR/w249-h249/istockphoto-1160952324-170667a.jpg" width="249" /></a></div><br /> <p></p><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La pasada noche L. fue a sacar la basura . Cuando salió de casa una corriente de aire hizo que la puerta se cerrara. El portazo retumbó en todo el bloque de pisos. Golpe seco, rotundo como el mazo de un juez.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Entonces fue cuando tuvo ese pensamiento ... así debe ser la muerte; las puertas cerradas por dentro, en un pasillo a oscuras escuchando a los vecinos vivir ignorantes de lo sucedido y con tu basura a cuestas . </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Sintió una pequeña punzada en el pecho, buscó nervioso en la más absoluta oscuridad el interruptor que por azar no tardó en encontrar. La luz de la escalera se encendió, sintió que la vida seguía... suspiró .</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Bajaría a tirar la basura y se pasaría a ver a Carmen para que le dejara las llaves que le dio para casos de emergencia. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-25184262730653792602022-02-15T10:55:00.017+01:002022-02-15T12:06:02.755+01:00Árido <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXUs0N_0lgrGlLEk3CXp9kPpr0MaQsP802igi_i-zD58Rn73RKrYPqR2fVBvxroaFugWGGQJyT9Ur0EoBvBFHe8vM1wgf5uwgaLEKS3Sdw8b8i30F7DNhGWgEAFVCzsHcyfUsFwGjir4kohBFzHgyNw--TO-swpZMqHbFL-VUROuLnz0uiwUo8f5Rb=s706" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="468" data-original-width="706" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXUs0N_0lgrGlLEk3CXp9kPpr0MaQsP802igi_i-zD58Rn73RKrYPqR2fVBvxroaFugWGGQJyT9Ur0EoBvBFHe8vM1wgf5uwgaLEKS3Sdw8b8i30F7DNhGWgEAFVCzsHcyfUsFwGjir4kohBFzHgyNw--TO-swpZMqHbFL-VUROuLnz0uiwUo8f5Rb=w400-h265" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>Estamos atravesando una de esas etapas de sequía. Las noticias hablan de ello cada día, nos enseñan los embalses vacíos y los pueblos inundados por los pantanos desde hace décadas ahora son lugares de visita. Hace unos días hablando del tema nos enseñaron un gráfico... no teníamos un episodio de sequía tal desde 1983...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>De pronto lo recordé. Casi toda mi infancia la viví con la sequía y restricciones constantes </span>en mi tierra sureña. No habia agua. El H2O corría por nuestros grifos de dos a cuatro horas al día y con eso nos teníamos que apañar. Mi madre llenaba media bañera de agua y con eso había que pasar. Aprendimos a ducharnos y a fregar gastando el mínimo de agua posible ya que no se podía malgastar, incluso los ayuntamientos multaban cuando en la factura se veía que habías tenido un derroche.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">1983 lo recuerdo muy bien porque un día a finales de verano hubo la tormenta más grande y espectacular que cualquiera de los que vivían en aquellas tierras podría recordar. Todos salimos a las puertas de casa para ver llover, los vecinos hablaban unos con otros alegres y esperanzados. Algunos niños salieron a la calle y se mojaban como si aquel agua fuera el maná de los dioses, llovía con tanta fuerza que se empapaban al minuto, alguien... no recuerdo bien quién fue, sacó un bote de champú y comenzó a lavarse el cabello y de pronto aquel gesto hizo reír y todos salimos a mojarnos, a lavarnos el cabello con el agua torrencial que caía en esos momentos. Sin duda fue unos de esos momentos locos que viví siendo niña; cuando todos los vecinos de tu calle eran como familia. Y Aunque creía haberlo olvidado aquel gráfico me llevó de nuevo a esa tarde en la que todos los vecinos, incluso algunos que ya no están con nosotros, celebramos la lluvia como si fuéramos Cherokees en las tierras de Alabama.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-41565241654093245522022-01-22T11:09:00.007+01:002022-01-22T16:26:59.850+01:00Evocación<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-E1MCKXI_WjggBJrKkTQuTOSHRx4dgVSRUkIop8-IQE3lWyW-Hd1QwOL3HKCA71d2ZDgBUGENtD7TzXjjYsBLQXmOpqwsqpub2HWAf-TJDRbgrvgxKBjqDyStWKzKeyCTzNFVyAB0-HoUQaIcIMvuVpPgG9DPfdVhnejjHkvuicFL0HOIHJ7lw_04=s345" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="322" data-original-width="345" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-E1MCKXI_WjggBJrKkTQuTOSHRx4dgVSRUkIop8-IQE3lWyW-Hd1QwOL3HKCA71d2ZDgBUGENtD7TzXjjYsBLQXmOpqwsqpub2HWAf-TJDRbgrvgxKBjqDyStWKzKeyCTzNFVyAB0-HoUQaIcIMvuVpPgG9DPfdVhnejjHkvuicFL0HOIHJ7lw_04=s320" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"> <span style="font-size: medium;">La fortuna favorece a los valientes. Esa frase siempre le gustó, siempre quiso creer en ella. Solía pensar en ella en las noches que costaba dormir. Pestañeó y el sonido ensordecedor de los bafles a toda mecha fue como un trueno en su cabeza, miró el reloj y eran las 2:37 am. Miró a su alrededor y allí estaban todos sus amigos del instituto. Ella bailaba sobre una tarima; con sus botas, medias de rayas, falda corta y top negro. A esas horas sus dos moños en el pelo ya no eran perfectos y el rimel ya era mas fluido. Un cigarro en una mano y un a cerveza en la otra. Miró la dimensión de la discoteca. Aquella noche estaba abarrotada. Le gustaba aquel trozo de tarima porque desde allí se divisaba todo, todo lo de dentro y gracias a la cristalera que hacía de pared también lo de fuera. </span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Bajó toda la grada de tarimas que era la mejor zona de la discoteca, atravesó la zona intermedia, la pista de baile, el amplio pasillo; saludó a los amigos que fue encontrando, sintió alguna mano perdida y anónima en su culo y por fin llegó a los baños que como de costumbre estaban llenos. Mil mujeres en un habitáculo mas bien pequeño era una locura; unas llorando, otras borrachas, algunas riendo... Cada una expresaba allí como le estaba yendo la noche, allí no había disimulos. Al fin una de las puertas de uno de los baños se abrió para volverse a cerrar de inmediato, pero su visión había tenido reflejos y las había reconocido, así que empujó la puerta que estaba encajada y entró. <span style="color: #ffa400;">" Me estoy meando</span>" dijo. <span style="color: #ffa400;">"podéis seguir con lo vuestro pero yo necesito mear"</span> volvió a decir mientras ya estaba sentada en el bater. Las dos la miraron sin darle demasiada importancia y se besaron. <span style="color: #45818e;">"Si quieres puedes quedarte un rato"</span> le dijo una de las chicas mientras ella se subía las medias de rayas. <span style="color: #ffa400;">"ya sabéis que no, y salid ya que vais a crear una cola que va a llegar a china tías ".</span> Volvió a sentir una mano en su trasero antes de salir del pequeño habitáculo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hizo el mismo recorrido hasta llegar a su tarima. Volvió a mirar el reloj y ya pasaba las 3 am. Giró la mirada hacia la calle, el cristal estaba empañado pero pudo ver el coche aparcado y a él trasteando el maletero. Salió esquivando el bullicio, ignorando la música ensordecedora y no paró sus pasos hasta que no llegó frente a él y lo saludó con un beso en la boca. Le encantaba pasar los últimos momentos de la noche con su amigo, no eran pareja, nunca lo fueron, de echo él terminó por dejar en libertad su homosexualidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Estaban allí sentados en parte del maletero del coche fumando un cigarro, la luz del alba ya se vislumbraba. Pestañeó y se vio en su cama en la oscuridad de las nuevas madrugadas, si ... pestañeó y habían pasado 30 años, pero bueno... había sobrevivido a aquel caos y a otros que fueron llegando. Ahora era como una vieja guerrera a la que los recuerdos antiguos y olvidados las visitan alguna que otra noche.</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-51234609144906121022022-01-14T12:24:00.011+01:002022-01-14T17:27:11.473+01:00Vida <p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEga0BitSxU-iYBc2D_r4VdS4NGkv77ritTAQa875ShCosm5WbmIPkx8Mr1Av7wgvTjQlwJyaqrm2zzkpkD6zNBIzfHdLBzKw90stf42v8h2iMBO4hTOvwfGGo05BSmm6S9GdSEXp7A4LMCNLVPX9JIU-DqgbYvakMVX9rHL6FLB5liDB12Sf8tFiyc_=s1013" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1013" data-original-width="760" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEga0BitSxU-iYBc2D_r4VdS4NGkv77ritTAQa875ShCosm5WbmIPkx8Mr1Av7wgvTjQlwJyaqrm2zzkpkD6zNBIzfHdLBzKw90stf42v8h2iMBO4hTOvwfGGo05BSmm6S9GdSEXp7A4LMCNLVPX9JIU-DqgbYvakMVX9rHL6FLB5liDB12Sf8tFiyc_=s320" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Federico murió hace tres años dejando a María viuda a los 45 años y con hijos adolescentes. </p><p>Ella dejó su pipa guardada en la cajita donde él la escondía, sus zapatillas de andar por casa junto a la cama y su abrigo en la percha de la entrada. </p><p>María guarda dinero a escondidas en el bolsillo del abrigo, así cuando algunos de sus hijos le pide dinero para el cine o ir a la hamburguesería con los amigos ella les dice que miren en el abrigo de su padre a ver si tiene algo. Siempre tiene. Ella lo sabe bien, es su forma de mantenerlo vivo. Su amor nunca morirá y con estos pequeños gestos cotidianos su presencia tampoco. ❤ </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-82518616699603827442021-11-15T12:41:00.005+01:002021-11-15T18:57:02.029+01:00Suplentes <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIIUnSxlFpeVe5TmWKB8T5rK14rzzY3a__N9jJGexqlmRlYHjFHc9pPX20g73VPmuNLUx2F3N7rC0hgofwJwC7cJxJCCrlODRiWXcqMgxigdaXtBQs9vubcrHdrcj1PPi8RjXU-bd8kqU/s800/cabra-blanca-que-sostiene-el-juguete-de-oro-de-la-navidad-46835570.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="800" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIIUnSxlFpeVe5TmWKB8T5rK14rzzY3a__N9jJGexqlmRlYHjFHc9pPX20g73VPmuNLUx2F3N7rC0hgofwJwC7cJxJCCrlODRiWXcqMgxigdaXtBQs9vubcrHdrcj1PPi8RjXU-bd8kqU/s320/cabra-blanca-que-sostiene-el-juguete-de-oro-de-la-navidad-46835570.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Mi red de confidentes y soplones de asuntos navideños me han informado de algo cuanto menos inquietante ...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Este año Rudolf y sus compañeros están en huelga, unas cabras se han presentado como voluntarias para suplir tan importante misión. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Yo no me fio de estas cabras con fama de insensatas pero por otro lado tal y como está el mundo ... ¿Qué puede salir mal ?</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><p></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-82587210835665412202021-10-27T11:01:00.006+02:002021-10-28T11:57:52.777+02:00Aquellos miedos<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjknOsZ40O7jvQpVgPzUDo0kwC8ID1LTNxm76fm5LsGzmNyTmSoXwMayn2P1ZviJaZhw2N9IZGoD8IRfuEc_ClPLPCmjGXD4x05CBsVkXYceVJBRFc52ii1vxelVYCOA0XEA2oNV_5KalM/s544/original+%25282%2529.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="544" data-original-width="480" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjknOsZ40O7jvQpVgPzUDo0kwC8ID1LTNxm76fm5LsGzmNyTmSoXwMayn2P1ZviJaZhw2N9IZGoD8IRfuEc_ClPLPCmjGXD4x05CBsVkXYceVJBRFc52ii1vxelVYCOA0XEA2oNV_5KalM/s320/original+%25282%2529.jpg" width="282" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hace tiempo que me he rendido. Fui una amante de las películas de terror desde muy temprana edad. Desde que aquel viernes noche mi madre en calidad de hija mayor me dejó ver mi primer programa de <b>la clave.</b> La película con la que me bauticé ...<i> "Los ladrones de ultracuerpos"</i>. A partir de ahí lo vi todo; Drácula, Frankenstein, el hombre lobo... clásicos y las del momento. Lo vi todo. lo bueno, lo malo, lo pésimo y las obras maestras, siempre en busca del miedo, de la inquietud, del insomnio, del mirar en la esquina del dormitorio o ese final de pasillo siempre con esa oscuridad tan extraña como para ocultar a él... mi monstruo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hace tiempo que me he rendido. Y con cierta melancolía y pesar recuerdo mi miedo ancestral, el primigenio, el que me acompañó en toda mi infancia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mi miedo nacía en un sueño que terminaba convirtiéndose en pesadilla. Se repetía constantemente, casi todas las noches. Llegaba interrumpiendo todos mis sueño. De pronto ahí estaba, ese ruido, ese rugido, esa respiración tras de mi. Yo corría para escapar de sus fauces, sentía que era mas veloz que yo pero que le divertía hacerme sufrir, llevarme al limite del terror hasta hacerme llorar. Pensaba que me alcanzaría y que me arrastraría a su hedionda cueva en el infierno. Yo corría, gritaba y lloraba. Muchas de esas madrugadas terminaba en el suelo, sentía como caía en esos 20 centímetros de abismo que hay entre tu mullido colchón y el frío suelo. A veces llamaba a mi madre, llorando, otras lloraba en soledad o simplemente estaba paralizada del mismo miedo. Ese es el miedo de la infancia, el cándido miedo de los 7 años. Con el tiempo ese miedo se desvaneció cuando descubrí que ese rugido y esa fuerte respiración era el ronquido de mi padre que dormía en la habitación adyacente a la mía. Sus ronquidos irrumpían en mi mundo onírico dando rienda suelta a mis peores pesadillas. Y así poco a poco esta amante del cine de terror fue alimentándose de todas esas películas hasta llegar al triste punto de que ya ninguna me hace mirar ese negro rincón del dormitorio con el espanto de saber que me observa, que ese ser maligno que fue creado en el mismo averno, me vigila esperando el mejor momento para succionarme al abismo. Mi miedo murió con los años. Hace tiempo <span> que me he rendido.</span></span></p><p><br /></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4905958632811336314.post-44602112302981410052021-10-02T11:16:00.004+02:002021-10-03T10:15:50.173+02:00La piedra <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz5cQVpeiqWhMl4nHSRW4oJ_JwDF90pnjUEzDjAvLsKo_jKTSH66H6pCQQS1a9btPEpnZ-xiP2Px-v6O4haGSG38NTD7uCaJEdHBF3CRb9b-elexYH23ALdXuaTbHVnn0v6QQBJEUTSdA/s993/244341818_6651966458207486_5603784391204278210_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="993" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz5cQVpeiqWhMl4nHSRW4oJ_JwDF90pnjUEzDjAvLsKo_jKTSH66H6pCQQS1a9btPEpnZ-xiP2Px-v6O4haGSG38NTD7uCaJEdHBF3CRb9b-elexYH23ALdXuaTbHVnn0v6QQBJEUTSdA/s320/244341818_6651966458207486_5603784391204278210_n.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="color: #999999;"><div style="text-align: justify;"> ¿<span style="font-size: medium;">Porqué se hacen ciertas cosas espontaneas y casi por instinto?</span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Yo tenía 9 años, la calle donde vivía estaba en obras, habían puesto alcantarillado nuevo y aquel día unos camiones inmensos habían derramado gravilla por todas las calles para poder asfaltar posteriormente. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Permanecí un buen rato comiéndome el bocata de la merienda sentada en el suelo de la acera, tomando el sol de Febrero y mirando aquella piedra. Me preguntaba porqué la miraba. Porqué me llamaba tanto la atención. Había cientos, miles por no decir millones de piedra en toda la calle, sin embargo aquella piedra; inerte y muda llamaba mi atención, quería que la rescatara de su destino... el abrazador asfalto, y con él... su entierro y el olvido. Sin embargo, yo la había descubierto y ya pasaran los años que pasaran yo iba a saber que estaba allí.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El sol se ocultaba ya en el horizonte, tras las casas vecinales, hice una bola con el papel de plata que había envuelto el bocadillo, me levanté y fui hacia la piedra. La cogí y la sentí por primera vez en mi mano. Sin duda fue mi primera vez, mi primera piedra. Entré en casa para hacer los deberes del colegio, la guardé en el estuche de bolígrafos, durante años estuvo ahí, en toda la etapa de estudiante guardaba la piedra en cada estuche nuevo, después pasó a los bolsos, siempre la guardaba en uno de esos bolsillitos ocultos que tienen los bolsos. y ya en los últimos años en una caja, una caja que de normal va conmigo donde esté.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Llevo con ella y ella conmigo 40 años. Me he preguntado muchas veces porqué me llamó la atención. Porqué quería venirse conmigo y para que tuve el cuidado de no perderla nunca. Por que durante una vida se pierden mecheros, lápices, pendientes... Yo como tú he perdido muchas cosas, sin embargo la piedra sobrevivió a todas mis épocas. Os hablo de ella hoy porque en estos días no está conmigo pero está a buen recaudo. Siento que me ha dejado de pertenecer en estos días. Si se pierde o no es cuestión de ella. Si quiere volver a mi o quedarse en el camino es cosa de ella y de las vibraciones de su portador... Ahora en estos días está en el camino, si... en ese <i><span style="color: #bf9000;">camino</span><span style="color: #ffd966;">. </span></i></span></p><p><br /></p>Nieves Martínhttp://www.blogger.com/profile/18148682225611527143noreply@blogger.com6